One57

OneFiftySeven, acabas de cumplir 57 años y tu vida es una mierda, OneFiftySeven repites mentalmente. Su sandwich de pepino y rúcola señor Freeman, ¿le puso mozzarella?, sí señor Freeman, es un dólar cincuenta y siete centavos. OneFiftySeven, eres obsesivo, las vistas al East River quitan el aliento, pero tu vida es una mierda. Solo queda una hora y 57 minutos para el fin de semana, OneFiftySeven, por qué te compraste esa oficina en la 157 oeste, hoy no quieres zumo y pides una Miller’s fría. El ipad encendido, conectado al localizador de vuelos del JFK, es un viernes soleado. Señor Freeman, ¿si?, John Siccone trajo la fianza. OneFiftySeven, iréis a la casa de tus suegros en Vermont, interestatal 1, salida por la estatal 57. No, mierda. Sue ¿cuánto ha depositado el cliente?, Uno con cincuenta y siete señor. ¿Millones de dólares Sue? sí señor. Joder eso es mucha pasta, OneFiftySeven exactamente.

Posas el dedo en el ipad.

Jose María Sánchez Alfonso. 157 palabras, OneFiftySeven.